Io me ne fotto delle splendide colonne di Palmira

È successo finalmente: un attimo di pietà ci ha colti di nuovo per la Siria. Non capitava da un pezzo, siamo onesti. Ma quando i miliziani dell’ISIS dopo giorni di battaglia hanno preso Palmira, un brivido è corso sulle nostre schiene, e le pagine dei giornali sono tornate a riempirsi di accorati appelli e buoni sentimenti.

Ci siamo sentiti meglio: non pensavamo di essere ancora capaci di provare compassione. Ci siamo sentiti al caldo, più umani, meno colpevoli. Ma solo per un istante, prima che affiorasse un dubbio a rovinare tutto. Perché a Palmira, più che il destino degli innumerevoli civili morti sotto i colpi d’arma da fuoco o giustiziati sommariamente, quel che ci colpisce oggi è il destino di un patrimonio artistico e culturale unico minacciato di distruzione. Pietre antiche al posto di corpi, archeologia invece che vita. Agli uomini che muoiono in quelle terre ormai siamo completamente assuefatti, e anche a quelli che per miracolo riescono a sopravvivere, tanto è vero che in Europa – patria di tutte le virtù e le libertà belle del mondo – nessuno li vuole. Ma se solo toccano un sito dell’UNESCO, allora tutto cambia, e scoppia un vero subbuglio.

Ben inteso, non è mia intenzione rifilarvi una predica. Tutt’altro, vi racconto una mia crisi che è tutta personale e interiore: ci sono passato anch’io per questa odiosa bulimia di cadaveri straziati che porta dritta all’indifferenza. Non giudico, mi interrogo e racconto quello che è successo anche a me in questi anni – perché si tratta ormai di anni di guerra, ce lo ricordiamo?

Sorge allora spontanea la domanda: che cosa è andato storto in noi? Che cosa ci impedisce di reagire al nostro torpore? Se una cosa del genere capitasse a noi non troveremmo mostruoso che mezzo mondo si voltasse dall’altra parte? Non dico certo che dovremmo diventare tutti Gandhi o Che Guevara, ma almeno avere un attimo un pensiero, santiddio, un incubo ogni tanto, un turbamento.

E invece niente. Nel pozzo senza fondo delle nostre coscienze è precipitato anche questo: la guerra in Siria. Archiviata come una cosa naturale e scontata, e dimenticata per sempre. Scuotiamoci il torpore di dosso un momento e proviamo a ragionare, prima di finire risucchiati dal coro di quanti oggi si strappano i capelli per la sorte ancora incerta delle rovine di Palmira. Chiediamocelo una buona volta: non vale di più la vita di un uomo che una pietra antica di secoli? Io ci ho riflettuto un po’, e la mia conclusione è quella che segue.

Io me ne fotto delle splendide colonne di Palmira. Che siano belle lo so bene. Ero lì a guardarle a bocca aperta, nel gennaio 2011, poco prima che scoppiasse la guerra. Una cosa da non credere: vedere una cosa così familiare per noi come una città dell’antichità in mezzo a un deserto è una cosa da mozzare il fiato. Eppure, giunti a questo punto, ne auspicherei la distruzione immediata se ciò servisse a scuotere una volta per tutte a scuotere le nostre coscienze e a fermare questa carneficina. Perché quello che abbiamo di fronte a noi è un olocausto, forse la più grande tragedia dai tempi della seconda guerra mondiale, e tutto quello che riusciamo a dire è che è ci preoccupa l’eventualità in cui un sito dell’UNESCO venga danneggiato o distrutto?

C’è qualcosa di profondamente malato in noi, ammettiamolo, nella nostra capacità di reagire solo quando ad essere a rischio sono degli oggetti inanimati, delle pietre, e non dei nostri simili. Di questo passo, potremmo arrivare dire che la vita di un uomo vale quanto una Mercedes, o forse meno, e a fissarne un prezzo una volta per tutte. Fermiamoci, vi prego, siamo alla follia. Se le cose continueranno così, presto una nazione chiamata Siria non esisterà più, e tutto il paese – non solo la bella Palmira – sarà materia per futuri archeologi.